Каждое ее утро начиналось начиналось одинаково. Она выходила на крыльцо своего дома и прислушивалась к  урчанию приближающегося Bentley. Единственная картинка, которая изменялась на протяжении 3 месяцев были платья. Платья напоминали ей о нем: о его сильных руках, сладких губах, о смятых простынях и горячей ночи любви. Ей нравились розы, она любила их деликатный запах. Вечерами она сидела и смотрела на закат. На столике в спальне лежала стопка непрочитанных писем. От него. От такого любимого и такого далекого. Ей было жаль только того прошлого: прошлого человека и этих платьев цвета пудры, которым хотелось только одного  — чувствовать рядом с собой тепло другого человека.